A proeminência do existir. (Parte I)

O meu nome é Swallo...

Estou sentado em um banco qualquer à beira mar da Cidade Compacta.
Estou uns 15 cm. fora do corpo, tenho uma garrafa de vinho em uma das mãos.
Estou há 36 horas sem dormir e não sinto vontade alguma de encontrar-me com
o sono. Estou usando o meu uniforme padrão dessa semana, pareço um tipo de
Edwards-mãos-de-tesoura usando uma jaqueta militar.

[Não, isso não me pertence e a cordialidade não mora aqui nesse mundo, aqui
não se reconhece nenhuma criação. Isso não encontra mais lugar cativo nesse
mundo fantástico e impenetrável].

Tem um estranho sentado ao meu lado, ele parou para pedir fogo, eu disse que
não fumava e ele puxou assunto, ofereci um gole do vinho e ele disse que não
bebia. Achei que era um gay querendo passar conversa, mas agora sei que não
é esse o caso, talvez até seja gay, mas não está aqui para passar conversa
(menos mal). Ele percebe as ataduras em uma das minhas mãos e me pergunta o
que aconteceu. Eu ergo a mão e depois de um tempo olhando para as ataduras
sujas, digo: _Uma idiotice... Tentei quebrar um carro usando as próprias
mãos, a idiotice não foi tentar quebrar o carro, mas sim pensar que a mão
esquerda tinha tanta força quanta a direita.
Ele ri e se cala, eu também dou risada e começo a falar sobre uma melodia
que está na minha cabeça; “International Dateline” é o nome da música, ele
diz que não conhece, faço minhas dissertações sobre o poder dessa música.
Falo que se toda pessoa assim que acordasse escutasse essa música o mundo
seria um lugar melhor para se viver, ele se interessa por essa parte, eu lhe
falo sobre a imensa vontade de sair correndo e queimar no ar quando escuto
músicas como essa.

[Estão julgando e já foram julgados. Não importa o quanto vocês não
acreditem em Deus. Isso não tem peso para ele, porque ele acredita em
vocês].

Ele diz que já sentiu isso com algumas músicas, e com alguns filmes também.
Ele observa que sob a minha perna eu guardo um caderno puído, e como se
adivinhasse pergunta: _Poesias? Posso dar uma olhada?
Eu estendo o caderno e ele o abre ao acaso em um texto chamado “Uma dor
chamada amanha”. Ele termina de ler e fica em silêncio, vira a página e
começa a ler uma letra de música; o nome é “Poney Song (sobre sonhos e
morte)”. Ele lê os últimos versos em voz alta:

Devolva-me ao caminho da paixão.
Devolva-me ao meu paraíso das ilusões.
Devolva-me... Por favor...
...O grande momento da minha vida.
E se nada disso for possível...
Devolva-me pelo menos a última saída.
Não são balas com asas de borboletas.
São borboletas dentro de um revólver.

O estranho levanta-se e entrega-me o caderno. Diz que são complexas e belas
as minhas poesias... Eu digo que não, que é apenas lixo de uma mente
perdida. Ele diz que pode ser que eu esteja certo, mas que ele também está
certo. Eu sorrio e esboço um agradecimento. Ele me olha nos olhos e diz:
_Você é o típico “rockstar” problemático, viciado e torturado, e garanto que
tem uma lamina de barbear no estomago e que adora isso, você deve engolir as
pessoas e faze-las nadar nas suas entranhas ou então deve vomitar todo o
sangue das feridas nelas, ninguém escapa não é? Seria um desperdício você
não dividir a sua “mente perdida” com o resto do mundo, seria um grande
desperdício você não estar na hora certa, no lugar certo com as pessoas
certas e ver o universo conspirar ao seu favor, mas se isso te acontecer
garoto, tenha a certeza de que você está ferrado, você queimará no ar e
provavelmente muitas outras pessoas vão queimar com você.